Retrospetiva - Julho 2020 (2ª quinzena) - Águas Frias Chaves
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CAVALO À SOLTA
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Minha laranja amarga e doce
meu poema
feito de gomos de saudade
minha pena
pesada e leve
secreta e pura
minha passagem para o breve
instante da loucura.
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Minha ousadia
meu galope
minha rédea
meu potro doido
minha chama
minha réstia
de luz intensa
de voz aberta
minha denúncia do que pensa
do que sente a gente certa.
Em ti respiro
em ti eu provo
por ti consigo
esta força que de novo
em ti persigo
em ti percorro
cavalo à solta
pela margem do teu corpo.
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Minha alegria
minha amargura
minha coragem de correr contra a ternura.
Por isso digo
canção castigo
amêndoa travo corpo alma amante amigo
por isso canto
por isso digo
alpendre casa cama arca do meu trigo.
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Meu desafio
minha aventura
minha coragem de correr contra a ternura.
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José Carlos Pereira Ary dos Santos
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FARDOS DE FENO
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Os fardos de feno
se carregam sob
o sol inclemente,
todos os dias
vestem o sal
das dores,
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com a água indômita
prende o criminoso
que não é trigo,
o joio jorra como
um flagrante,
os fardos de feno
abrem os trigais
como campos amarelos
sob ouro áurico
em tons dourados,
o trigo é poema,
o joio, morte.
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Gustavo Bastos
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Olho para a cancela, que “guarda” campos de
Águas Frias – Chaves – PORTUGAL e reparo que Não estou …
Não Estou ...
Não estou pensando em nada
E essa coisa central, que é coisa nenhuma,
É-me agradável como o ar da noite,
Fresco em contraste com o verão quente do dia,
Não estou pensando em nada, e que bom!
Pensar em nada
É ter a alma própria e inteira.
Pensar em nada
É viver intimamente
O fluxo e o refluxo da vida...
Não estou pensando em nada.
E como se me tivesse encostado mal.
Uma dor nas costas, ou num lado das costas,
Há um amargo de boca na minha alma:
É que, no fim de contas,
Não estou pensando em nada,
Mas realmente em nada,
Em nada.
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Álvaro de Campos
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O puxador da porta da cozinha
O puxador da porta da cozinha está estragado
faz um mês. Não passa dia sem que peças
que conserte o puxador
não concebes ser possível eu
sempre ter tido engenho para estas coisas da casa e
ainda não ter tido tempo para compor
o puxador. Mas
não se trata de nada disso. Já
o teria composto (se o
quisesse arranjar
teria arranjado tempo
não me ia custar mesmo nada. Mas
depois ia haver que alfinete encravado na rotina?
Como não estranhar a absurda
ausência da avaria?
Deixa-o
ficar assim. Deixa-o andar assim
(ternamente avariado).
Cada dia pela manhã
Quando passares à cozinha
(calculo que por
entre as sete
sete e um quarto sete e meia
e ficares com o
puxador da porta da cozinha na mão
tua voz regressará ao
exaustivo pedido
(ao alívio confortante de essa ser
nossa alegria) e
eu sentir-me-ei feliz por
ainda te ter por perto
por me
fazeres companhia.
João Luís Barreto Guimarães, “O Tempo Avança Por Sílabas”
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Cotovia-arbórea
Lullula arbórea
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COTOVIA
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— Alá, cotovia!
Aonde voaste,
Por onde andaste,
Que saudades me deixaste?
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— Andei onde deu o vento.
Onde foi meu pensamento
Em sítios, que nunca viste,
De um país que não existe . . .
Voltei, te trouxe a alegria.
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— Muito contas, cotovia!
E que outras terras distantes
Visitaste? Dize ao triste.
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— Alentejo ardente, Bragança e Miranda frias,
Mirandela, Chaves e Águas Frias . . .
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— E esqueceste de Monforte,
Distraída?
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— Voei à Sobreira, Assureiras
Pousei em Casas e Avelelas.
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— Aurora da minha vida
Que os anos não trazem mais!
.
— Os anos não, nem os dias,
Que isso cabe às cotovias.
Meu bico é bem pequenino
Para o bem que é deste mundo:
Se enche com uma gota de água.
Mas sei torcer o destino,
Sei no espaço de um segundo
Limpar o pesar mais fundo.
Voei ao Recife, e dos longes
Das distâncias, aonde alcança
Só a asa da cotovia,
— Do mais remoto e perempto
Dos teus dias de criança
Te trouxe a extinta esperança,
Trouxe a perdida alegria.
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(adaptado por Mário Silva)
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Manuel Carneiro de Sousa Bandeira Filho
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É CHEGADO O TEMPO DOS CARDOS …
Meus amigos, meus inimigos,
Saibam todos que o velho bardo
Está agora, entre mil perigos,
Comendo, em vez de rosas, cardo.
Acabou-se a idade das rosas!
Das rosas, dos lírios, dos nardos
E outras espécies olorosas:
É chegado o tempo dos cardos.
E passada a sazão das rosas,
Tudo é vil, tudo é sáfio, árduo.
Nas longas horas dolorosas
Pungem fundo as puas do cardo.
As saudades não me consolam,
Antes ferem-me como dardos.
As companhias me desolam,
E os versos que me vêm, vêm tardos.
Meus amigos, meus inimigos,
Saibam todos que o velho bardo
Está agora, entre mil perigos,
Comendo, em vez de rosas, cardo.
Manuel Bandeira
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A VELHA PORTA ...
hoje lembrei a velha porta
da casa que sempre vi.
toquei-lhe estava fria como morta
mas a abri-la não me atrevi.
escutei o seu ranger
senti que já não havia vida
atrás de si
mas até morrer,
vou lembrar aquela porta fechada.
e a menina das tranças ali sentada.
lembrei dos sonhos esquecidos
ainda moram no meu impetuoso coração
talhados duma tristeza... esmorecidos!
tristeza que me dói na recordação.
recordo o meu refúgio atrás da porta
velha,
lembro sons e reflexos do sol entrando
pela telha.
entravam as estrelas da cor do marfim
eu inventava carícias só para mim.
inventava danças nos caminhos celestes
diante dos meus olhos, anjos com belas vestes.
havia música que ascendia levemente
e eu a escutava com deleite
e sonhava, sonhava docemente
hoje o sonho
submerge quase no esquecimento
e meus olhos embacia.
na quietude da memória está essa
porta, que lembrar me traz alegria.
Natalia Nuno
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ÁGUA,
NOSSA VIDA,
NOSSO MUNDO
Água, nossa vida, nosso mundo
Mesmo entre as pedras
Ela jorra aos montes
Das montanhas cai
E quão ricas são as fontes
Sobre as rochas desliza
Tornando mais belo o horizonte
Sem ela não vivemos
E dela dependemos
Basta um sopro de Deus no ar
Para dos céus ela deslizar
Descarregando as nuvens
Dando o crescimento ao plantio
Ornamentando o verde
Trazendo consigo o que antes não podias
Levando alegria a toda a terra de Águas Frias.
Neirilima
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Dai-me flores rosa
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Dai-me flores rosa e lírios,
Dai-me flores, muitas flores
Quaisquer flores, logo que sejam muitas...
Não, nem sequer muitas flores, falai-me apenas
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Em me dardes muitas flores,
Nem isso... Escutai-me apenas pacientemente quando vos peço
Que me deis flores...
Sejam essas as flores que me deis...
(…)
A flor caída no chão.
A flor murcha (flor rosa amarelecendo)
Caída no chão...
Qual é o sentido da vida?
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Fernando Pessoa
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